Eres, poesia

Poesia



En la historia nuestra los años no pasan de pronto como un tañido interrumpido
Como una escalera que se rompe
Que nuestros pensamientos no vislumbran
En esta quieta estancia los recuerdos no se quedan
No vuelven a nuestra memoria como salvavidas histéricos
Ya nada es igual mi amor impertinente
Mi flor de labios púrpuras
De pelo incierto
De quimera que no es de nadie
En este impacto los astros de la noche se enredan en los ojos como púas en las manos
En los silencios
En los secretos cómplices que no existen
Yo no quiero tener este instrumento de muerte y zozobra
Ya nada quiero que me mate en los momentos que te espero
En los momentos en los que soy vulnerable
Y la culpa de todo esto es de todos
Que es lo que espera de nosotros el mundo
Ya nada perece ser perenne
Mas, todo parece incierto y fútil
No hemos tenido
Ni tendremos que hacer con nuestras vidas
En este asqueroso arquetipo que perece se la nada
Que esta en el instinto
De arcada y de nausea
De pálido parecer
De triste poema que da asco.

TODO

Charles Bukowski
Todo
" Los muertos no necesitan aspirina o tristeza supongo.
pero quizás necesitan lluvia.
zapatos no pero un lugar donde caminar.
cigarrillos no, nos dicen,
pero un lugar donde arder.
O nos dicen: Espacio y un lugar para volar, da igual.
los muertos no me necesitan.
ni los vivos.
pero quizás los muertos se necesitan unos a otros.
En realidad, quizás necesitan todo lo que nosotros necesitamos y necesitamos tanto Si solo supiéramos que es.
probablemente es todo y probablemente todos nosotros moriremos tratando de conseguirlo o moriremos porque no lo conseguimos.
Espero que cuando yo este muerto comprendáis que conseguí tanto como pude. "

La Abadía

Buscaremos el tiempo que no llega,
que se estanca como agua,
y así pútrido se estrella en primaveras podridas,
perdidas.
Hemos intuido que vuestra voluntad flotara mientras los muertos naden por los ríos entre esqueletos desiertos,
la abadía se expandirá,
se enredara.
Hoy los puertos yacen quietos,
los campos,
las calles,
ya nadie quiere mas de esto,
en mi cama espero al universo,
cuando la abadía se molesta de todo y destroza nuestros pasos de una puñalada inquisitiva, pues para nuestros años pasados esto no tiene valor.
No tiene el sabor precioso de un cansancio lujurioso.
La abadía no nos deja encontrar el tiempo.
Ya nadie quiere mas y todo se multiplica como una pesadilla que se saca del cerebro.
La eternidad esta en todo,
en el ritmo de la noche los crápulas se regenera en su barro,
en el ladrido de los perros se regenera lo que alguna vez perdimos en la media noche,
en la intimidad que da el no querer mirar lo que alguna nos hizo vivir.
Nos hizo morir en el eterno cansancio de la existencia.
Ya todo ha dejado de ser o no fue.