HOLA!

Todos nos enamoramos de alguna puta, y no hablo de putas del cuerpo como se creería, ni como la que vi aquel día de verano en San Antonio con la Alameda, ni como la que tienes al lado en este momento, soñando, pensando cada día como será la vida contigo en el futuro, los hijos y mil trivialidades más de vida familiar, hablo de esa última puta que te voló los sesos, que te enloqueció a tal punto, que pensaste dejarlo todo por ella, y después de un desprecio, te diste cuenta que nada tiene sentido. Esta maldita ciudad está llena de esas, por las mañanas las veo pasar frente a mí, escondidas en sus miradas lascivas, esperando un pequeño descuido, una señal, un gesto, por eso cada vez que camino por las calles de Santiago, miro mis zapatos, las veredas o bien, un punto lejano en el horizonte donde su mirar no llegue más, a veces sin embargo la recuerdo, espío su virtualidad, su vida de a pedazos, su futilidad, su ego enmarcado, a veces la extraño, sin odio ni nostalgia, la extraño a secas, mientras viajo en el tren de vuelta a casa, esperando encontrar su pequeña boca decirme, hola! 

Universidad Católica paseo

Martes, las eventualidades del día me llevaron a transitar por dichas calles, detrás del umbral de aquel majestuoso pórtico vive otra raza me dije, mientras avanzaba, y quizá-medite- fue aventurado decirlo, la calurosa tarde y el potente sol de aquella, dejaba brillar con mas fuerza todas las cabelleras rubias del lugar, y no es fácil aquel monopolio, juzgar aquellas voces ronronear la opulencia, me sentí transportado, como dijo alguien al escuchar a Cristo, pues era de cierta forma, la mezcla entre una pintura de Velázquez y Dante Alighieri, el spot de Yves Saint Laurent y la revista familia. A veces son difíciles los días, saber que ellos son los elegidos y la memoria del tiempo así lo dice, pensar no hace falta, solo basta transitar.

Romance

Maraca, maldita puta fugitiva, solo un verano te vi, cruzabas la Alameda, pequeños pezones se traslucían en tu polera transparente, jamás te volví a ver, sin embargo, Alameda con san Antonio tiene tu rastro, tu perfume barato, tus tacos delgados y aun, mis sorprendidos ojos mirandote.

Fomingo

34.- Domingo y como dice la canción, el mundo fue y será una porquería, nada funciona en este maldito lugar, desde este frio horrendo al maldito dolor de cabeza que de vez en cuando me viene, a quien no le ha pasado que desearía no haberse levantado un nefasto día como este, siempre tratando de parecer, siempre viviendo, de seguro todo pasara y será mejor, aunque siempre todo puede ser peor.

Lectura

Todavía te recuerdo a veces y te busco en los lugares que siempre espié para saber de ti, te espero a veces, y siento el suave perfume que siempre busque, pero jamas te encuentro....ni en las miseras esquinas, ni en los parques, mirando hacia donde puedes venir... antigua vida mía.
 a...R.R

Inspiras

     A veces leo poesía barata para inspirarme, de esa que la gente reparte en cualquier parte, a la salida del metro o en alguna calle escondida del centro, a veces aparece Bertoni u otro poeta más enfermo, a veces solo pienso en ti y un leve suspiro explota en pequeñas letras que te llaman, generando un poco más de poesía barata, quizá un poco triste, con hedor a miseria. A veces, solo a veces, recuerdo tus ojos casi imprecisos, como mustios recuerdos que me inspiran.

Despedida

Fueron años de escribir en este vertedero, pequeños instantes plasmados en este diminuto muro que guarda aquellos días, desde ahora, mudo testigo de mi. Me despido de todo, de todos lo que jamas leyeron este muro de los lamentos, de todos los que por equivocación abrieron esta maldita pagina de mi vida y no volvieron.

10 de mayo es el día ... se cierra el boliche.

Concurso ja!

No me gustan los concursos, esa maldita carrera por los puntos, de criteriosos  intelectuales que se dejan de mirar el ombligo diez minutos para criticar y clasificar. Es eso y un poco de pereza la verdad, de poca fe al fin de cuentas, y también  la esperanza de jamás ser parte de ese grupito, clasista y elitista, de apellidos repetidos.  Hubo un tiempo en que pretendí jugar su juego, pero ya es tarde, no volveré a jugar, no quiero hacerme el loco o el intelectual irreverente de los que esta lleno, me da nauseas al pensarlo y es gracioso, no quiero respetar puntos ni lineas programáticas, no quiero pertenecer a nada, menos al sentir que no hay nada bueno que entregar.

4ta

Tu, eras el sol, la luna, las estrellas y nunca pude escapar de ti. Hubo un día la esperanza de que nada de esto pasara, que todo fuera distinto, pero después de todo, me acostumbre a llegar tarde siempre, a olvidar sin querer, a perdonar sin hacerlo, a llorar sin lagrimas, había una vez felicidad en nosotros, silencio. Dejame oirte en la distancia y pensar que a pesar de todo y de todos, estas acá a mi lado, mirando el mismo cielo que yo veo, que estas acá a mi lado  callada buscando mis ojos y yo los tuyos, amandome como siempre yo te he amado. 

Noroeste

  A lo lejos veo un lucero, caminando por el profundo desierto, Rolling Stone suena llenando mi mano, juego a ser feliz, jugamos a estar en paz después de todo, sin nada que decir, mirando el mar, sin nada en los bolsillos solo recuerdos, mientras una briza tibia nos golpea la cara y sin nada, lo tenemos todo.

Ava adore

Ava adore resuena en mis oídos y te recuerdo. A veces es tan difícil aceptarlo, llegar a sentir todo esto y saber que a cada segundo, estoy más cerca y también más lejos de ti.

Año nuevo y la misma basura...

Hace cinco minutos estaba en el baño, sentado obrando, como diría mi abuela que ya no esta, y, en ese acto maravilloso, me encontré con una noticia, a todo esto, en un pasquín de cuarta, sobre la nueva generación de escritores, el nuevo orden, la nueva avanzada en la literatura chilena, las nuevas letras que pasaran a la historia marcando una generación. Y en ese marcar generaciones, se marca (valga la redundancia) el cruel devenir del arte en relación a las clases sociales, y no pararon de aparecer en ese listado los; Edwards, Echeverrias, entre nombres de tipicidad ABC1, en un recopilatorio que se denomina voces, voces del mundillo de niños bien, motivados por el arte como acto de rebeldía hacia padres ausentes, de todo aquello que llena cada instante televisión y cine, revistas y diarios como única prioridad, los olvidados que jamás han sido, los parias que se auto-desclasan, que tienen miedo, temor a ser lo que son, "hijitos de papá", niñitos mimados con acceso a todo, incluso a ser editados sin tener talento a lo Mackenna. A veces, sobreviven a esta maquinaria algunos Bolaños, algunas Mistrales, combatiendo contra la discriminación y el ninguneo de un grupo que se cree dueño y lo es. Me cago en su rebeldía barata, en su uso pulcro del lenguaje, en su cursileria con olor a cuico, en sus colegios, en sus calles que no son las mías y en las mías que también son de ellos los dueños de todo, me cago en su vida de facilidad y encanto, en sus apariencias, en su imagen alternativa, me cago en su mundo y si es poco, en su universo todo también.